хлопает.
птицы.
пасмурно, сыро.
осень.
в небе помятом, внезапно, как окрик "тпру!",
возникает разрыв,
но светлая этa просинь
держится меньше минуты.
и вот, опять
над землёй нависает тягостное, штабное...
сердце шатается, как расхлябанная кровать
под телами любовников.
во дворе, у подъезда ноет
хаcбулатную песню задумчивый гармонист.
слово полем, а пир горой...
в расписной рубашке,
повинуясь закону жанра жених на бис,
"горько", кричит.
невеста разводит ляжки,
оползает в книксен и делает "маникюр",
из-за мужа в пол-глаза посматривая наружу.
все рукоплещут.
"жиды" копошатся в лужах,
жалкие, как слова местечковых дур
о несчастной любви.
так что же я пропустил?
или не так любил, или не там шутил?
это ли мир?
или я ничего не понял?
я и сам вместе с ними прихлопывал и плясал.
всё кричал: "спаси", захлопнутым небесам.
и себя не простил.
прожил.
позабыл.
не помню.
