из облака на землю.
рисуя ликование паденья
(поверь, что можно падать в небеса),
лететь и по пути рукою узкой,
лукавой,
щёлкать
пуговки на блузках
и наблюдать, под ними чудеса.
а ты поешь осенние печали,
и водку в чайнике.
и стар и измочален
твой взгляд, напоминающий вокзал
холодным утром,
где, как ни надейся
билетов нет и никуда не деться.
и речь слезлива, как белогвардейцы,
в парижских снах, зовущие Рязань
иль Суздаль иль...
вот свойство алфавита
где каждая из гласных букв размыта,
как в ноябре дорога в никуда.
оставь свои, чужие города.
сигай за облако,
как чёртик из шкатулки.
картавым языком "нерусской чурки"
(не дёргайся, я сам такой, из них...),
как будто ложку, полную "сгущёнки",
облизывай слова,
лети и щёлкай
на блузках пуговками-
это ли не стих.
