из низких облаков
густых растёт
печаль подъёмных кранов.
и осень движется,
и оттого легко
петь каторжные песни,
в окаянных
ходить,
казниться,
говорить: "доколь".
бить оземь шапкой пред честным народом
и Лету с тёмной рифмовать рекой,
клянясь себе Уралвагонзаводом.
как просто...
я и сам из этих мест,
нашедший разговорник иностранец,
но камни, что лежат меня окрест,
кто их окрасит в охру и багрянец?
в тоску, в слезу,
в скулёж моей вины?
и жёлтые горячие холмы
каким таким дождём и кто остУдит?
зачем тебе нужны мои слова,
когда над нами солнце,
и когда
ни осени и ни зимы не будет.
