я прожИл своё без истории.
без альбомов с письмами,
фотографий, других примет
памяти,
окна, в которую мной зашторены,
жизни,
которая выглядит на просвет
папиросной бумагой,
пустоглазием, где ни чёрточки,
зацепиться, сказать, что, вот он я..., но-никак.
и сентябрь за окошком, под стеною сидит на корточках,
забивает дурь
и в жёлтый гнилой кулак
дым выпускает .
и листва не меняет колера,
и "тик-так" в часах спрыгнуть не может с "тик".
за окошком хасид
на чахоточном мотороллере,
проезжая, кричит:
- мессИя уже в пути.
