пустого сентября,
в тридцатый год правленья государя,
(вечернюю молитву сотворя
и отмечая, как вода в Луаре
сжимается, темнеет),
взяв перо,
измученный своим словесным шумом,
оставив песни нищих и воров,
правдивое и тихое пишу Вам.
моя Любовь,
я заменил судьбу
легендой, клеветою, наговором.
в пустую медь, в звенящую трубу
я выдувал слова.
сутулый ворон,
сидевший на плече моём, напев
мой повторял.
и я поверил в звуки,
как верили солдаты, взявши в руки
мечи,
виденьям Лотарингских дев.
я - суть идея собственного я.
вся ложь, вся похоть, пьянство, преступленья,
рифмованная вся галиматья -
лишь инструменты для осуществленья
себя в себе, любимая моя.
у Вас жара,
а здесь по городам,
звеня дождём
Создатель водит осень,
как на цепи медведя злой цыган.
медведь урчит и подаянье просит.
у Бога - дождь.
у цЫгана - медведь...
все при своих.
горланят горожане,
спеша на площадь, где сжигают ведьм.
кричит мальчишка:
- вы куда сбежали?!
скорей сюда, Анри, Мария, Бланш,
сейчас начнут, сейчас пойдёт потеха....
Ваш Франсуа.
Ваш тайный певчий.
Ваш....,
Ваш прихожанин
до скончанья века.
