и, выезжая утром на работу, а это в шесть часов,
я наблюдаю,
как из туманных областей пустыни
выходят люди,
люди и верблюды,
верблюды, люди, тощие собаки.
я наблюдаю, как они идут
вдоль трассы.
а пути им дня четыре.
они идут, когда восходит солнце.
они идут, когда я возвращаюсь,
когда темнеет...
и они идут.
и новые выходят им навстречу,
и точно так же начинают путь.
верблюды, люди...
а Валера умер.
он умер и закрыл передо мной
ненужные и глупые вопросы,
которые я буду задавать.
да нет, теперь, конечно же, не буду.
все эти вот "за что?" и "почему?"
они не только глупы, но и подлы.
и смерть мерзка не холодом и мраком,
но тем, что убивает в нас любовь
ко всем помимо собственного тела.
а что же Бог?
не возразишь поэту,
не скажешь: эту строчку уберите,
а здесь вот вместо точки, запятую...
смеяться будет
громко и недобро.
мы только декламация стиха,
который на ходу он сочиняет,
как Вини-Пух кричалки и сопелки,
когда идёт за мёдом к глупым пчёлам.
