прошли дожди.

и плиты с именами

свежи, как будто живы.

говори...,

шепчи, рассказывай,

раскаивайся, ври...

а что сказать?

вот море с кораблями,

вот небо светлое,

вот сердце дышит в такт

великой музыке,

отторгнутой от яви.

о, этот звук, преображённый в знак.

в начале - нет, не слово,

на рояле

в начале сыграно.

как жаль тут не растёт,

ни крупная, ни просто земляника...

но мёд течёт.

но зимний мёд течёт,

из лёгкого сочится сердолика.

чем выше жизнь,

тем меньше нужно слов.

и небосвод и нем и неподвижен.

и птичий крик

над зеленью холмов

протяжен так.

и так скоропостижен.