прошли дожди.
и плиты с именами
свежи, как будто живы.
говори...,
шепчи, рассказывай,
раскаивайся, ври...
а что сказать?
вот море с кораблями,
вот небо светлое,
вот сердце дышит в такт
великой музыке,
отторгнутой от яви.
о, этот звук, преображённый в знак.
в начале - нет, не слово,
на рояле
в начале сыграно.
как жаль тут не растёт,
ни крупная, ни просто земляника...
но мёд течёт.
но зимний мёд течёт,
из лёгкого сочится сердолика.
чем выше жизнь,
тем меньше нужно слов.
и небосвод и нем и неподвижен.
и птичий крик
над зеленью холмов
протяжен так.
и так скоропостижен.