October 19th, 2006

ff

(no subject)

мир без писем лишён протяжённости и печален.
утрамбован в ящик ,я имею в виду- почтовый.
совершенно не важно,о чём тебе написали.
лишь бы увидеть графику,
линию,которой рисуют слово.

на востоке солнце уходит вдруг,без сумерек,не прощаясь.
как в рассказе,где бац!!!-и становится тыквой карета.
не успеешь придумать строчку...
и вот серебро освещает,
то что секунду назад освещало золото
и потому поэтам

трудно в Аравии
где нету дождей осенних.
время песочных часов напоминает выстрел.
да и мир ограничен, контуром собственной тени.
ну и пожалуй ящиком,
я имею в виду для писем.
ff

(no subject)

а бывает и так:
становишься частью фильма.
вместе с ними смеёшься,плачешь,
вскрываешь вены.
положительно,Дирак,учился у Купперфильда.
или был у него,к примеру,рабочим сцены.

колдовство,не иначе.
отражение правого в левом.
буратиновый холст,с закопчёной,
пустой кастрюлей.
прохожденье сквозь стену,
из поднебесной в небо,
измеряется в общем-то,
временем поцелуя.

вот и ходишь по городу,
шляешься, руки-в брюки.
на углу-сигаретка,пиво,миндаль солёный.
всё пытаешься вспомнить....
различая глухие звуки
незатейливой музыки,
за дверями иллюзиона.
ff

(no subject)

я была богом и мне поклонялись грешники
(Yulkar)



это имя горчит,
как неспелый миндаль.
лоза
изнывая, устало тянется вдоль дороги.
голубые, откуда, в здешних краях глаза?
эти люди не знают, какими бывают боги.

не опускай ресниц своих,не отнимай руки.
рыжие эти локоны,
в МагдАле они откуда?
эти люди не слышат. они навсегда глухи.
сколько ни кайся , им не поверить в чудо.

да и надо ли.
скоро вечер.
спадёт наконец жара.
можно спустится к озеру.
а на рассвете.....

воскресенья не будет
и зря они говорят....
поднимается ветер,
пойдём,
поднимается ветер.