January 17th, 2007

ff

пьян был

любитель вечерних, забавных историй.
бездомных рассказов,
беспечных сюжетов,
о мокром асфальте,
взьерошенном море
о рваной листве
и несущихся где-то,
в другой стороне
(если только возможно
в тумане узнать направления вектор)
деревьев, машин, светофоров, прохожих,
январских дождей,
переломленных ветром.
какой нелюбовью, какими слезами,
усмешкой, плевком,
головы разворотом
закончить недетский рассказ о сезаме,
о поиске слова,
бессонном и тщётном?
спуститься к воде.
где за плеском не слышно
ни смеха, ни плача,
где волны по следу
бегут моему.
где страдая одышкой,
по тёмному морю
волочится небо.