March 27th, 2009

ff

(no subject)

прошло сто лет.
полковнику никто....
так что же скажешь о простом майоре?
похожее на старое пальто,
забытое гостями в коридоре
висит недвижно небо за окном
в размытых складках, трачeнах, прорехах.
и тянет прелой горечью ореха
и сам майор
не помнит ни о ком.

приходит вечер.
женщина права.
всё исчезает вдруг,
как скорый поезд
на переезде:
прошлые слова,
потом тоска по ним
потом способность
почувствовать тоску.
беги,лови
рассеяные пO ветру фигурки.
майор ведёт.
майор играет в жмурки.
хватает воздух в поисках любви.

и лета ждёт.
и узкою рукой,
такой обратной званию -военный.
он по окну катает мякиш хлебный
солоноватый, слипшийся, ржаной.