December 1st, 2010

ff

(no subject)

те, кто раньше писал - не пишут.
теперь не пишут.
говорили: неплохо.
и было, что я им верил.
но даже пустые тетради
изгрызли мыши.
время берёт свое,
или вернее, время
бродит не зная о том,
кто идёт с ним рядом.
в торбе холщёвой, заплечной
несёт "своё" и
смотрит расслабленно,
как переевшая шоколада
блядь,
став чужим и ненужным,
похожим на слово "вайоминг".
всё случилось давно.
и десяток строчек
ничего не меняют.
не обернётся синим
никакой цвет неба.
становится только громче
музыка опрокинутой готики-
ветер сырой пустыни.
он гудит,
в тяжёлые дует трубы,
в серо-жёлтое воздух декабрьский красит
и холодным песком, обдирая губы,
воет создателю:
- славься,создатель, славься.