March 18th, 2013

ff

С.А.

ни Фонтанки, ни Мойки,
ни прочей плещущей шелупони,
ни землистой волны,
ни печального лицедейства...
я сто лет не видел дождя,
я сто лет не помню,
как выглядят слёзы.
развалины набатейских
городов затопило солнце.
сухие травы
качаются тихо.
зной прошивает губы
суровою нитью,
иглой абсолютной правды.
звуки сгорая, мёртвой ложатся пудрой
на разбитые камни.
слушай:
все эти годы,
когда ты кричал от боли, когда ты плакал,
мне снилось, что мы
с тобою уходим в горы,
в эту пустыню.
я считал себя чёрным магом,
белым волшебником, диким шаманом Вуду....
пританцовывал, пел какие-то "трали-вали"
никчёмную жизнь свою пытаясь сменять на чудо.
так в голодное время георгиевские медали
меняли на хлеб.
не вышло.
второго сорта
оказалась вера моя.
я украл её, прикарманил.
я смотрю в небеса
как алхимик на дно реторты
и листаю растерянно книжицу заклинаний.
ff

возвращение Игорька:))

простые тексты...:
небо как творог-
прохладными и рыхлыми комками
рассыпано белеет на бархане,
конечно если смотришь поперек,
плывущего неспешно горизонта.
к палатке, где сидит скуластый взводный
подходит, запинаясь Игорёк.
он пьян, он говорит: -мой командир,
как много лишней жизни накопилось...
не время ль тратить время Ваша Милость...?
и падает на дощатый настил
у входа, занавешенного сеткой,
произнеся отчётливое "ё".
вернувшийся из призрачных краёв,
пилотку называющий береткой,
он слишком рано начал исчезать,
быть сном, подобьем водяного знака...
в руке его помятая тетрадь -
принц датский в переводе Пастернака,
иль что-то вроде...
трудно прочитать.