January 5th, 2015

ff

по дороге в Ткоа

дорога танцевала "ча-ча-ча".
виляла бёдрами, плыла.
под этот танец
спадала тьма с Господнего плеча.
шёл дождь больную ногу волоча,
как взмокший, обессилевший германец
по трупам римлян, после битвы при...
....какая разница.
дождь шёл, а я в нём ехал.
мир зарастал холодным чёрным мехом.
в посёлкe зажигали фонари.
зима.
зимою
здесь темнеет рано.
плюс этот дождь в начале января.
вдали курган безумного царя,
его дворец.
и ночью от кургана
на ближние холмы ложится тень.
и кажется, по настоящий день
там, во дворце, убийство, блуд и пьянка.
царь принимает друга своего.
друг говорит, что любит египтянку...
царь говорит - в коленно-локтевой...
(солдат, герой, а заглотил приманку.)
рычит германец.
кровь течёт с куста.
царь празднует.
и нЕ было на свете
ни казни, ни греха и ни креста.
и часа нет.
но только дождь и ветер.
вот почему чугунная строка,
та готика под каждой фреской Джотто:
"свободным, парень, делает работа".
какие, парень, ни прошли б века.
а время, что замёрзшая река.
в нём нет вчера.
в нём не случится завтра.
и дуры, начитавшиеся Сартра,
мне скажут :
- Сеня, вновь ты за своё.
за чьё ж ещё?
дождь вымывает кости,
а время, как мы выяснили, вовсе
не движется....,
порой заходит в гости,
но не определяет бытиё.