January 6th, 2017

ff

(no subject)

Бульонский Готфрид здесь поставил зАмок.
зелёный холм. внизу течёт ручей.
и конский храп, и лязганье мечей...
теперь здесь труб и жестяных болванок
заводик хилый, вроде мастерской.
тут, в девяностом, пасмурной зимой
Аркаша в будке (сутки через двое)
помятые ворота запирал
и сионисткий рай свой проклинал
и головой курчавою качал.
и сплёвывал курчавой головою.
я подъезжал.
Аркаша выходил.
он выходил и песню заводил,
что та Катюша.
маленький и тонкий.
"зачем нужна была мне эта гнусь?
зачем я сука, блядь, покинул Русь?
зачем шелOм продал на барахолке?"
я пенился.
я говорил ему:
"тебе, тебе, казатинскому чму
земля обещана, а ты...,а ты..., урод ты.
бык, гнойный пидор."
так я говорил.
и мимо нас, мерцая проходил
с собакою своей
Бульонский Готфрид.
Аркаша брал в ладошку ржавый нож.
сужался мир.
Аркаша был похож
на волчью шкуру, если против ворса...
я спотыкался, падал, умирал.
а он под нос мне нашaтырь совал.
не ссы шептал.
не ссы шептал, прорвёмся.