February 23rd, 2018

ff

(no subject)

из детства же вспоминается лишь одно,
что оно закончилось...
что оно
опустилось на дно.
на такое дно,
куда не добираются батискафы.
вынимаю ящики, заглядываю под стол,
суетливой рукой шарю в пустом,
потом
комод отодвигаю и шкаф.
за шкафом
ничего, кроме пыли.
тогда, развернув тетрадь,
в ней ищу,
пробуя записать,
пробуя вспомнить, пробуя распознать
причины. главное, что бы строго
соблюдался размер.
и пишу:
"в воздухе горький дым...
женщина перед зеркалом примеряет ультрамарин.
место, в котором нет никаких причин,
называется Богом.
пчёлы гудят, как струна под тугим смычком.
утром мокрый туман в небеса вплетён.
вечное море владычествует над сушею.
появляется солнце.
морская вода кровит.
пчёлы гудят по пчелиному "Шахарит".
слушаю."