November 21st, 2020

ff

(no subject)

всё слишком поздно.
глупая игра - себя настигнуть мёртвого,
в тетради
рисуя опоздавшие слова.
так нищая листва Христа за ради,
дрожит, прося пощады у зимы.
всё холодно, всё сумерки...
над входом
в сей мир висят густые колтуны
нечёсанного неба.
о свобода
знать времена и отдавать отчёт
себе в бессмысленности,
в собственной,
и чёт
не путать с нечетом.
но жить и слышать трубы
архангелов.
смотреть, как тонкогубый
предзимний дождь по кирпичам течёт.