November 11th, 2021

ff

(no subject)

...сядь, карандаш возьми, надень очки.
и на крючках свяжи десяток строчек.
смотри, как изменяется твой почерк,
как на него слетаются сверчки
и прочие чешуйчатые буквы,
и начинают пенье дребезжать
и вспоминать:
"...ты помнишь, как набухли,
в себя вобравши воду облака.
как воздух съёжился,
как, словно из мешка
твой злой и безымянный Санта-Клаус
достал грозу и бросил на Урал,
где ты в лесах коренья собирал,
печаль и подорожник,
и казалось,
что рвётся лес,
что он трещит по швам,
что жизнь живёт наперекор словам,
что ветвь осины плачет по Иуде,
единственном, кто от забвенья спас...
что из кустов выходит Китоврас
и спрашивает:
"закурить не будет?"".