November 12th, 2021

ff

(no subject)

пугливые птицы летают крылами к дождю.
полёт их изломан,
они подлетают к дождю,
садятся к нему на ладони,
их острые лица
мокры.
и смеркается воздух,
верней остывает, как хлеб.
в нём привкус тимьяна и сам он рифмуется с "где б.."
найти для него первобытное слово,
границу
его одолев,
там где к зрению голос сведён...
смеркается воздух,
его накрывает дождём,
как хлеб остывающий,
чистой и нежной тряпицей.
кругом тишина.
иудейская ночь, чернота.
и только Господь,
приоткрыв еле слышно уста,
слова произносит
прожИтые кем-то, когда-то:
"...вернись, Суламифь,
чтоб смотреть на тебя мы могли.
...как два оленёнка - пугливые груди твои.
...как пальма твой стан.
...в языке твоём сладость граната.".