November 25th, 2021

ff

(no subject)

от чего же , когда я писал, как во Львове сдирали кожу
с рабби Акивы, как ковырялись в Рахили,
ни один... ни одна... не вскрикнули: "Матерь Божья"?
неужели писал я это на суахили,
или другом наречии непонятном?
как пытались матери младенцев своих запихнуть обратно,
что бы те никогда не рождались.
а надо мной смеялись.
говорили мне ,что автор не просекает
элементарных вещей, являющихся корнями
поэтических текстов.
(может и так, кто знает...).
впрочем , каких вещей, не уточняли.
мне же думалось, что
мысль о жизни, жизни крупнее.
что время не катится, попросту пребывает,
питаясь ржавчиной геометрических вычислений.
хотя конечно..., автор не понимает,
и несёт свою чушь,
словно с вёдрами коромысло.
вёдра скрипят,
кроме скрипа в них нету смысла,
только безвыходность речи, её фигура,
типа: "Создатель, Господи, Боже, Боже...".
автор выходит за стены Халдейского Ура,
и идёт, и идёт...
и прийти никуда не может.