December 1st, 2021

ff

(no subject)

по чёрточкам, по проблескам, щелчкам,
по буковкам
собрать всё то , что помню...
вот дед второй (который не полковник)
со мной в саду гуляет,
чтоб рукам
моим не мёрзнуть, он берёт их в руки
свои и выдыхает в них тепло.
потом мы вместе с ним идём в кино.
на нём всегда отглаженные брюки
и фетровая шляпа, и под ней
лицо, чьи очертания размыты
и далеки как звуки "Рио-Риты".
о, аккуратный, маленький еврей
скуластой бабе с фиксою железной
пугливо говорящий : " полкило
нам взвесьте этого..., и пол кило того..."
и после громче: "будьте так любезны".
потом, присев в саду на край скамьи,
открыв , как шифоньер, газету "Правда"
он шепчет: "ну,что нынче пишет "банда"?".
у ног его гуляют воробьи
и голуби.
ещё его пальто,
как всё коричневое, выглядело утло.
ещё он выговаривая "что",
так "ч" артикулировал, как будто
пытался ленинградцам доказать,
что и в Одессе есть интеллигенты.
и вот все бусинки, все буквы, все моменты,
какие мне остались, чтоб узнать
его.
потом он умер.
я же стих
рисую повторяя: "поздно...поздно...",
чужие в нём усыновляя слёзы,
увы, за неимением своих.