"...так стал придатком сгорбленной спины,
так вытек из себя, как свет сквозь пальцы,
так постарел от счастья и вины..." -
так говорил мне продавец на Пьяцца
Фиоре, где
цветочные горшки...
"вот женщина, в её руках мимозы
янтарной ветвь.
кто шепчет ей стихи?
кто смотрит ей в глаза?
кто плачет слёзы?
какой любовник, умерший во сне,
в ненужной речи, в ежедневном шуме,
с улыбкой по ночам глядит ей вслед?
а тут на рынке каждый третий шулер,
уж ты мне верь ..."
"я верю"
"наливай.
я, душу умертвивший попугай,
с тобою пью за мимолётность плоти!
полнее лей, не жмись, алё, гараж!
а видишь дом?
а первый в нём этаж
построен был самим Буонарроти...".
