к примету, лето...
"лето так могилы мои раскаляет,
что невозможно, вернее, невыносимо
к ним прикоснуться.
словно ковчег завета
трогаешь -
это
ящик, сделанный из ситтима,
ежели кто не знает.
тут не ситтим, а мрамор,
но, всё же, тот же
крик,
пробуждение, слово...
и, как результат,
белые волдыри
на голубой выступают коже.
лопаются, болят, летят.
