женские, перИстые -
вся нежность мира -
тают и текут.
о как звучит он, этот злой и пристальный,
сшивающий лохмотья вечный труд!
в каких регистрах
он сей ветер взращивал?
какой свободе слышен этот гул?
ты думаешь - я не могу "щемящее"?
поверь, моя хорошая - могу,
но жалко слов.
из раковины сплюснутой,
соль лузгая и говоря стихи,
я буду сам себя в своё отсутствие
выдавливать.
и быть... и вопреки.
