брызгами,
как слюна
бегущего пса.
получилось так, что любые
в последнее время
мною
придуманные письмена
начинались словами:
"прощайте, мои дорогие"
ночь лежит на руке
увесиста и мягка.
напоминая о свежевскопанном чернозёме,
темнота продавливается через пальцы сжатого кулака.
люди живущие в ожидании поезда, на перроне,
ещё не знакомы с истиной: поезда -
выдумка долгих зим да сырого ветра.
как ребёнок, впервые узнавший
про "никогда"
я стою, зажмурившись.
опасаясь поверить в это.
за моею спиною дождь шевелит леса,
станционный дядька
греет руки на кружке с чаем.
"что уж теперь... " - говорит.
" теперь - говорит - ты сам"
господи - бог мой,
я так по тебе скучаю.
