и оранжевой тушью по голубому шёлку
над вершиной холма
появляется письменость,
вот тогда я,
наблюдая за птицей, в рассвет её погружая,
словно тонкую кисть,
пишу,
самого себя изменяя
в процессе письма.
парк посвящал свой воздух голубям, как Людвиг глухоту свою Элизе. что дальше..? дальше звук длиннее жизни. подобный светлым затяжным дождям он был..,…
звёзды были похожи на стук поездов в ночи. свет их горчил и ломались треща лучи. я бродил среди них, ища для себя причины. не отца или мать, которые…
думаешь это ветрА шевелят траву? думаешь это птицы тебя зовут? землю вскопаешь, вскопаешь воздух ли, где бы не проходил твой дрожащий плуг - дым,…