ещё до первого вздоха, первого звука.
стоит в углу,
на хлопоты повитухи глядя.
лоб широкий его в боевые цвета раскрашен,
словно лоб какого-нибудь,
одинокого Чингачгука,
неотвратимого, злого,
находящегося в засаде.
чуткое, как паутина средь тёплых веток.
на каждый твой шаг,
дёргает осторожным ухом.
притаясь выжидает, когда
ты его заслужишь.
а ты живёшь себе,
щекой прикасаясь к ветру.
смотришь на море весной
целуешь женщине руку...
и не знаешь, что кроме него
никому не нужен.
