gipatalamus (gipatalamus) wrote,
gipatalamus
gipatalamus

отвернувшись от берега,
уходишь на глубину
гОрода,
который,
словно колхозный трактор
расхлябан и шаток...
вот,
я обрёл вину
и это значит,
что я могу хоть как-то
заполнить пространство возле твоей руки.
в городе дождь, клаксоны...
не столько мокро,
сколько размыто.
и если заглянешь в окна,
увидишь разочарованным небом
измазанные потолки.
дождь проходит.
горизонт становится бел.
вернее бесцветен,
похож на лицо старухи,
на муторный страх,
от макушки до пальцев ног.
как в детстве,
когда
смерть впервые напомнила о себе,
постукиванием сковородки на зимней кухне
и негромкой просьбой:
-время вставать сынок.
Subscribe

  • (no subject)

    2018 #141 память... да нет, не память, но сон, в котором ночью дождливые в небе лежат куски, ночью, в которой над морем великий ворон голосом…

  • (no subject)

    ...о том, как вызревают облака на грядках Божьих, как набрав песка, легка, неспешна и узка, рука его (песок) обратно высыпает, как всё живёт, как всё…

  • (no subject)

    в Трансоксиане анашу на рынке за пятнадцать "рваных" монет с гербом Трансоксианы толкали мастера у-шу, уйгуры, Гриша и Иркен... как звали Гришу, я не…

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 6 comments