ветер шепнёт в кустах
молочая и клевера,
выросших у порога.
в поле дорога.
длинна, горяча, пуста.
тянется к горизонту...
воины умирают долго.
так долго, что слёзы их вдов,
покатясь со щёк,
похожих на лист бумаги, расписанный акварелью,
бледной, потёкшей,
тысячу лет ещё
будут лететь, и лететь,
и лететь на землю.
