я помню мелкий дождь
и тишину
похожую на мессу на латыни.
и город, где
судьбу я проводил.
он был безлюден,
бесконечен был.
он был прохладен,
как вода в графине.
я шёл от городской калитки вниз,
к претории....
я помню Беатрис,
по женски развернувшую ладони,
под пасмурное небо января,
под мокрый свет,
сестру монастыря,
общаги Божьей матери в Сионе.
и вот, она стояла под дождём
не шевелясь, на каменном своём,
нет не пути, а лабиринте крестном.
на вид примерно года тридцать два.
вся в чёрном, словно божия вдова.
вся в белом, словно божия невеста.
я с ней дурил.
пойдём, шептал со мной.
я знаю место, где за четвертной,
волшебный нам пожалуют каннабис.
в три тяги, это классика, пойми.
пальнём и в небо, там мы не одни.
она вздыхала: - Бог тебя храни.
а я ей отвечал:- аГитн шабес....
