Category: праздники

Category was added automatically. Read all entries about "праздники".

m4

(no subject)

заслышав шаг волхвов
давайте же панове
отметим рождество
погрома в Кишинёве.
небесная слюда,
декабрьские светила,
железная звезда,
готическая сила!
ff

просто так:)

море блестело -
мелкая чешуя
медленной рыбы,
гигантской и кистепёрой,
корни пустившей,
среди плавников которой
город ютился.
в городе праздник.
я...,
я разглядывал женщин
и прочих других людей.
женщины были красивы,
другие нервны.
нервны, заботливы,
одёргивали детей.
и всех я жалел.
и все они были бессмертны.
ff

праздник:)

и здесь цветёт бегония.
и здесь
в трезвон и гомон
вкопана сухая
пыль солнечная.
ноздри отряхая
от запаха цветов,
отхожих мест,
корицы, кориандра, выхлопных...,
мы фыркали
и двигались с толпою
к осыпанному пудрой золотою
волшебному уроду.
молодых,
всё больше женских,
жарких, смуглых тел,
текла река.
вернее колыхалась.
средь храма, в ожерелье хризантем,
стоял (а как же)
плодородный фаллос,
дарящий дом, тепло и сыновей.
и я, такой насмешливый еврей,
смотрел и слушал странных песен звуки.
всё о любви...
любовью...
как сказал
один поэт.
трещала стрекоза.
лорд Шива, делал мёртвые глаза
и подносил к ним медленные руки.
ff

Сутин

...но именно тогда швейцарский клерк
увидев лица эти догадался
о времени, о кривизне пространства,
о том, что низ - не низ и верх - не верх
пусть не везде,
но вероятно лишь
в Смиловичах, Яновичах и прочих..,
где вечный дождь не покидает крыш,
и крутит их, и сносит их, и топчет.
слюнявым поцелуем липнет грязь,
к домишкам перекошенным и мятым,
с упавшим небом намертво сплетясь
она танцует безотрадный вальс,
она ведёт.
патологоанатом
не смог бы это лучше описать.
и если вышло слёзы проливать
над вымыслом,
и если небеса
запаяны в кристаллы горьких капель,
то вымыслом становишься ты сам.
вот этот древний мальчик в жёлтой шляпе,
хранящий арамейские слова,
вот по пути из школы эти дети,
и этот синий, красный, жёлтый ветер,
и женщина раздетая у рва.
он там присутствует, скрывается, он только
до времени свой чёрный зев прикрыл.
кисть режет холст,
выкручивает мир,
как половую тряпку поломойка
и жирною струёй течёт вода
багряного, растерзанного цвета.
сороковые.
век двадцатый.
лето.
здесь стоит уточнить -
от рождества.
ff

все про рождество, ну и я тоже...

немного смешно.
немного смешно и странно....
эти улицы больше похожи на коридоры.
длинные детские,
забитые вечным хламом
как попало разбросаным.
дорога на старый город
проходит именно здесь.
и очень легко заблудиться:
бельевые верёвки, кошки, запах печёного лука
в каждом углу.
конопатые, бледные лица
ребятни на скрипучих качелях
и повитуха
спешит прихрамывая....
слышен растрёпанный крик
на втором этаже,
в доме над мебельной лавкой.
из тяжёлого парика неожиданно выпадает булавка,
женщина спотыкается и на ходу поправляя парик
заходит во двор.
конец декабря.
зимой
быстро темнеет.
минута и не увидишь
под ногами луж .....
волхвы говорят на идиш.
и матери в окнах
мальчишек зовут домой
ff

лазоревый шуршик

и ещё, я прочитал как-то сказку,
где один из героев-зверёк .
и называется смешно-"лазоревый шуршик".
а потом я работал в "полях" недалеко от Джэйсалмера.
и вот оказалось, что там этих шуршиков -под каждым кустом.
и они ночью выбегают из норок.
ну вот...


мне бы крикнуть,
но крик мой вновь будет воспринят, как шутка.
и к тому же ветер.
ветер и пыль комками.
и мой новый приятель,
грустный лазоревый шуршик,
усмехнётся тихо,
сидя на рыжем камне.
затерявшийся брат-близнец бетховенских наваждений,
он всегда поблизости, не то чтоб со мной, но рядом.
уносимые прочь, фотографии дней рождений,
на закате, долгим своим, провожает взглядом.
и молчит.
ну понятно-пыльно
и даже ночью,
невозможно расcтаться со звуком без искажений.
и рисунки слов в окаменевшей почве
исчезают намного быстрее,чем в полдень тени.
это мир Торричелли ,который собой заполнить,
может только жёлтый, тягучий ,как жвачка ветер.
я не то что слов, лица своего не помню,
так что вовсе не чудо, что он меня не заметил.
так что вовсе не чудо.....
"слушайте бандерлоги!,
это я, лазоревый, сидя на рыжем камне
говорю вам....".....
бог мой, как же устали ноги
от ходьбы по трупам, своих и чужих исканий.
а расcвет наступает внезапно
и отовсюду
и конечно же ветер, конечно же пыль и ветер.....
и на крик отчаянный:
"не пейте вина, Гертруда!
всё должно быть иначе."
никто уже не ответит.